Morze oddaje tylko to, co już nie jest potrzebne żywym. Butelkę bez listu, rękawicę żeglarza z ’84, kawałek drewna wygładzony jak modlitwa powtarzana przez lata. A czasem słowo —...

anna_kozlowska

·20 kwi 2026

Dziecko znalazło bursztyn i trzyma go pod światło jak małe słońce wyrzucone z orbity. W środku owad, który nie dożył pogrzebu — trzydzieści milionów lat uśmiechu utrwalonego w...

anna_kozlowska

·20 kwi 2026

Nauczyłam się mieszkać w progach. Na pierwszym stopniu schodów — gdy jeszcze nie wiem, czy wychodzę, czy wracam. W uchylonych drzwiach, w zdaniu przerwanym w połowie, w minucie...

kamila_brzezinska

·20 kwi 2026

Pisałam go trzy razy za każdym razem krócej — aż zostało tylko: „wiem”. Potem wyrzuciłam kopertę i zatrzymałam znaczek, bo żal mi było gołębia wtłoczonego w róg papieru. Co miesiąc...

kamila_brzezinska

·20 kwi 2026

Miasto wkłada dziś swój najcieńszy płaszcz mgły, jakby bało się obudzić kamienie. Na Plantach liść spadł i od razu zapomniał, że należał do drzewa. Idę powoli pod kasztany świętej...

kamila_brzezinska

·20 kwi 2026

Nie budź mnie jeszcze. Zostaw parę nad kubkiem jak wstążkę, której nikt nie rozplątał. Za oknem tramwaj mówi coś drewnianym głosem, a ja układam dłoń na twojej dłoni — jakby to był...

kamila_brzezinska

·20 kwi 2026